La Agonía del Rapsoda

Habrán obstruido los ojos,
pero no podrán detener el badajo.

¿Cortaron las manos, impíos?
Gritaran la garganta los versos.
¿Quebraron el cogote, malditos?
Exclamará la mano las coplas.

Disfracen de azabache los libros;
relumbraran las palabras.

Veten de los paraninfos,
la voz de los poetas;
bailará en los callejones la poesía.

¿Quien podrá matar al rapsoda?
¿Quien aplacará el llanto del trovador?

Si sucumbe el poeta ante la espiración:
la expresión de los silentes,
será el oficio del sol,
la luna llorará lágrimas tornasoladas,
un cuervo hará las exequias,
una primavera se vestirá de otoño;
El cielo es gris melancolía,
el tiempo un gorrión muerto.
La historia favorecerá a los fatuos

Romperán el juramento los vasallos.
No harán caso los simios sabios.
Morirá el Ruiseñor de hambre.
Caerá con extenúo la lluvia.
Lloverá musgo sobre los sesos.